Бульварная пресса в себя вместила сотни букв облезлых,
Оплеванных статей не к месту, врезанных в углы
Одиноких комнат-оков, где жители желтели в окнах,
От света банальной лампочки, что не ввернет наш Бог...
А Бог очень добрый, от этого грехи удобнее,
Плюс я прикинул рай утопией, игрой в разуме опиума,
И пусть пускают сопли в своих рецензиях бездари,
Их ограничил формат, а меня бездна лишь...
Каждый критичный отзыв оставляет разброс вопросов,
Зачем писать, если уникальность накрыли простынью?
Или просто не тот я, для богов с инстинктом самолюбия,
И медленно движусь к нулю, как к деградации эволюция..
Зрачки Уже - шире, из тела выйдут души граммы
И упрутся куда-то в безнадежность или исправность,
Той же тусклой лампы, в которой умрет насекомое,
Жизнь поломана напополам, ведь её балласт сковывал...
У меня дважды брали интервью:
Она: - Неужели бумажным ты видишь свой уют?
Я: - Нет, напротив, я положил бы голову на прот(и)вень,
И испек бы её, но это будет глупой пародией...
Бля меня заглючило... Залип походу...
В репортерше есть свои плюсы, но она уродует...
Она: - Критику в ваш адрес вы считаете разумной?
Я: - Это так же глупо, как колоть битую посуду...
После чего аффект 25го кадра - неясность,
Только помню смутно, как я в ней растворялся...
-------------------------------------------------
Выцветшие буквы в тираже желтой прессы...
В глупых статьях, опять сотни приветствий,
Горит процессор, не успевая обработать данные,
Жаль я не оправдал, вашу критику своим талантом...
Это рецензия на рецензии...
Не правда ли странно?
Ваши возгласы в моей голове так и не оправданы...
Так исправьте меня, чтобы я соответствовал,
Тому мне, о котором ваши рецензии....